Crashbirds
Au-dessus des marécages. Le rock des Crashbirds est aussi noir que brouet spartiate. Ne contient que l’indispensable. Le son, l’énergie, la boue, le sang, le cri. Tout le reste n’existe plus. L’essentiel prend figure d’absolu. Un vol de chauve-souris maléfiques virevolte dans la cage thoracique d’un squelette de dinosaure. L’os brisé des idées ne révèle aucune substantifique moelle. L’inéluctable aux semelles de plomb est en marche. Trombe de tronches de zombies aux yeux rouges déferlent sur vous et vous accaparent. Sont deux à s’affairer dans la forge des illusions perdues. Pierre Lehoulier héphaïstocien héros des alliages inaltérables, Delphine Viane pythonisse sacrée des sentences comminatoires. Enonciations sans appels. Le monde de Crashbird est sans pitié. Nous ressemble trop pour ne pas nous trouer la tête. Des becs picorent notre matière grise, se goinfrent à même la coupelle de notre boîte crânienne. Chacun d’eux, perchés sur une de nos épaules, ne peuvent se regarder sans échanger un long regard de satisfaction carnassière. Ne se rappellent ni du passé, ni du futur. Notre présent, pas davantage que notre présence, dans les rets qu’ils nous ont tendus. Les oisillons facétieux aiment à rire, ce sont les pires. © Damie Chad
